La poussière de l’aire de battage (édition turque)

C’était une chaude journée d’août. Hakkı Ağa, une hache à la main, replaçait de nouvelles pierres à la place de celles qui étaient tombées du traîneau à dépiquer. Son fils İsmail, une fourche à la main, essayait d’étaler uniformément les gerbes sur toute l’aire de battage. Les récoltes étaient devenues croustillantes au soleil. Écrasant un épi dans sa paume, Hakkı Ağa dit :

— C’est le moment du battage, la récolte est à point. Le blé se détache tout de suite. La moisson est bien sèche.

— Notre travail sera vite fini, père, dit son fils İsmail. En le disant, le bonheur de voir le battage se terminer vite se lisait sur son visage.